básicamente no sé leer los signos del mundo, soy torpe y siempre los leo tarde, las cosas que pasan a mi alrededor, no me doy cuenta. Estoy básicamente absorta en mis pensamientos, las mamás del jardín me lo dicen "nena vos vivís colgada de la palmera" me dijo una la otra vez, me pareció tierno igual. Qué bueno que pronto viene Stuart, un gran amigo, que cuando estuvo la vez anterior en mi casa me decía que mi patio era como un foro griego porque hablábamos y hablábamos, era re lindo, era verano, nunca me dijeron algo tan lindo de mi casa... El día que llegó  fuimos a comprar juntos un escritorio de pino para poner en el lugar donde él dormía, un cuartito junto a la cocina, sin puertas dormía en un colchón en el piso y decía que otra vez en su vida había sido feliz viviendo meses en un cuarto así de precario, no me acuerdo en qué ciudad de Estados Unidos. Siempre hablábamos en español, pero una noche hablamos en inglés, y otra noche en Miami, que nos emborrachamos, porque fuimos juntos a Miami, también hablamos en inglés. Pero creo que siempre hablamos en español. Bueno en ese escritorio de pino Stuart traducía a Osvaldo Lamborghini y a Viel Temperley (hablaba con los muertos?) y un día César Aira tocó el timbre de mi casa para buscarlo.... qué rara es la literatura... Stuart me dijo una vez por chat, "la literatura es como un sueño" y tiene razón. Sí, para mí la literatura es como un sueño también. Y somos tan pocos soñando este sueño, o quizás seamos muchos.. no sé