miércoles, 21 de diciembre de 2011
domingo, 18 de diciembre de 2011
viernes, 16 de diciembre de 2011
Ese cuento sobre Europa, se me ocurrió escribirlo así:
hay una escena en la que me encuentro con un teórico alemán en la Academia de Artes de Viena, él me invitó a dar una charla sobre mi trabajo en Buenos Aires. Yo estoy con las manos en los bolsillos de mi jean. Sonrío, sonrío y no sé qué decir, no me sale bien el alemán, pero pienso que sonreír me ayuda
en el mismo cuento me gustaría hablar sobre el agua.
Por ejemplo:
mientras sonrío y sonrío y no me salen las palabra bien en alemán, porque estoy ahí con europeos y no sé muy bien cómo hay que comportarste con los europeos, me viene a la mente una imagen de la Secesión que acabo de visitar quince minutos atrás, llena de agua.
Podría agregar una descripción larga de los bordes dorados de la pared superior borrándose cómo la pintura dorada se va pulverizando y suspendiendo en el agua. La sala central se transforma en una piscina.
jueves, 15 de diciembre de 2011
Todo consiste en saber si lo que se escribe está solo en el texto o hay algo más que no está en el texto. Ese es el gran misterio de la literatura para mí
Tengo un montón de ideas para cuentos pero estoy trabajando un montón mientras más trabajo en otra cosa creo que mejor escribo. Hoy lavé una botella de cerveza vacía que estaba re sucia y pensé que me gustaría trabajar lavando cientos de botellas por hora. El agua corriendo por el vidrio, una sensación así. El cuento que quiero escribir es sobre Europa, sobre lo que pienso que es Europa, sentí un impulso muy fuerte a la tarde sobre ese cuento... ahora que lo cuento acá es como que pierde algo de fuerza. No sé si la literatura es ese impulso, ese entusiasmo contenido de querer escribir algo. Osea más el impulso que la parte de escribir, creo que siempre busqué ese momento en que impulso y acción son una sola cosa. Ese momento de la alegría de escribir no tiene comparación con nada.
lunes, 12 de diciembre de 2011
domingo, 11 de diciembre de 2011
volví de la playa, donde me metí al mar helado, entre rocas, y vi muchas flores extrañas que crecen en zonas desérticas, escribí muchos poemas fáciles, pero no sé muy bien qué son, escribí uno que nombra a montaigne y habla de la fragilidad de la literatura pero es tan simplote y bobo que no sé si considerarlo un poema.
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