LA LITERATURA ACELERA LOS LATIDOS DE MI CORAZÓN

LA LITERATURA ES PEDIRLE A GRANDES ARTISTAS QUE ESCRIBAN MIS TEXTOS

leído en twitter: "el arte será tiempo no instrumental o no será nada"

estaba pensando que jesús en los poetas de estados unidos jóvenes y el continuo de aira son lo mismo

es muy delirante?

estoy en mendoza viendo la cordillera

y otra cosa, la inteligencia no es lo mismo que el corazón hay gente que disfraza la inteligencia de corazón pero es la gente que le hace mal al universo.

O no sé.

bah, qué se yo.

día de sol en el parque hablando de lo queremos hacer LO QUE QUEREMOS HACER

Tu rito

¿un lugar para viajar a las estrellas quizás?



y otra cosa, a veces el alcohol se parece a la literatura

y otra cosa, la realidad es algo que se escabulle

y otra cosa, olvidemos la racionalidad en el amor

no son ideas mías. salvo la última. me las dijeron por chat.




Las fotos son de www.loshechizados.blogspot.com

A veces, me pasa esto, y a veces no:



Entretanto la mente, de bajos placeres
Se aparta y se asila en su felicidad:
La mente, océano donde cada especie
No tarda en hallar su propio doble
Para luego crear, trascendiéndolo,
Mil otros mundos y diversos mares,
Reduciendo todo lo que existe
A un verde pensar bajo una sombra verde.




(Andrew Marvell)

atrasamos hacia adelante-atrás porque todo se da de ese modo finalmente incluso el océano

Sometimes you have life

A veces tenés la vida


A veces tenés la vida
y a veces tenés

reflector, escenario
oscuro y ¿dónde estoy? ¿quién
sos? Preguntas necias
para un lector de texto con
abscesos de revelación: huecos
para ojos y oídos más oscuros
que lo indiscreto.

Sacar las conclusiones incorrectas:
apariencia, brillo, nervios
agitados. uñas a lo largo de
la pizarra ronca y sanguijuelas

prematuras como hechizos sobre piel virgen.
Me desparramé entre estas
ideas, un cajón lleno de llamas:
estas páginas, carbonizándose.

¿Qué palabra aparecerá en la pantalla interna? ¿Dónde está Adán, “sal de la tierra”, con sus talones encallecidos y su ancha mujer? ¿y sus melones pudriéndose, y sus moscas insistentes, y su feo padre gritándole desde la seguridad de una nube?

Antes de que yo atraviese este portal
antes de que cruce este vidrio
el que da debe recibir
el que toma debe decir a quién
escondió
debe exacerbar el problema
debe simular
antes de cruzar
pensar

y del otro lado
qué aprenderé qué
veré qué verde
valle qué cosa dichosa
qué corderos correteando
en campos de Pascua
ojos de fuego
lana negra


al ritmo de un mundo indignado
al ritmo de un mundo desagradecido
al ritmo de un satélite engañado

girando. Algo por lo que te tapás los oídos, para no escuchar. Algo por lo que te vendás los ojos, para no ver. Y la pregunta es que no hay pregunta. Todo es una respuesta. Todo tiene un sonido. Pero no lo podés escuchar. ¿Por qué no? No sé. La computadora sabe. La computadora es el sujeto. La computadora tiene dedos con los que tipea estas palabras. Sólo tipea palabras sobre sí misma. Sólo se conoce a sí misma. La computadora. ¿Ves? Esa es la frase ideal. Su nombre, precedido por un artículo. Un artículo determinado. ¿Quién soy? ¿Soy la computadora? Es posible. Todo es posible. Nada es imposible. Sos o no sos. Y de ahí partís.

Pero si la música es lo que termina conmigo,
y lo es, porque quiero bailar un
paso doble con un cepillo sobre
el piso de madera, cantar en las
luces del salón, sin que me alteren
las noticias, y las noticias acuden,
las noticias abren cámaras en el espíritu
a lo largo de Boston, las noticias creen,
los lentes se empañan y la veracidad
permanece en sus barcos:

Olvidá que las noticias fueron
mis suelas se gastaron hasta el suelo.

El mundo es lo que es
caminé descalzo con Inés.

Ella también ignoraba el mundo
pero los dos veíamos lo profundo.

Me dio un beso interior
y la serpiente silbó.

El ojo de la serpiente era gris
Inés estornudó: ¡achís!

Hablé con bondad de mi maestro
los otros maestros no lo soportaban,
pero este maestro me enseñó todo lo que supe
me dio un cuaderno de espiral.

Este maestro me enseñó latín,
me enseñó griego, me enseñó a
mirar urnas. Me boxeó. No le
daba miedo pegarme en el brazo. Yo
lo amaba. A mi madre esto
le daba miedo.

Nos llevó al Museo Metropolintano.
Miramos las urnas. Hablamos sobre
los griegos. Leí sobre los
griegos. Me drogué. Dejé de
hablarle. Fumé porro en una plaza
con una pipa en forma de calavera
y dejé
de estudiar latín,

Dejé de estudiar griego.

A veces tenés la vida, a veces tenés
esa otra cosa, ese encantador y horrible
fardo de heno insaciable. A veces tenés
otra cosa y a veces tenés la vida.
A veces tenés la vida.

A veces tenés la vida, a veces tenés
ese otro bebé, el de pelo
irregular, el que tiene esquíes en vez de pies, con
bolitas en lugar de ojos. A veces tenés algo más antiguo
que la vida.
Y a veces tenés la vida.

A veces tenés la vida, a veces tenés
dos vidas, a veces volvés a vivir la vida hasta
que te ruega que la dejes ir y creés que esta
será la última vez, a veces tenés la muerte,
a veces morís toda la tarde con tu té
y tu libro y tu lámpara y tu
silla demasiado rígida.
A veces la tenés, a la vida.

A veces, vida, tenés todo lo que
tengo, a veces no sabés cuando
parar, a veces te repetís.
Una vez me senté en un peñasco y localicé
la X de Nietzsche con un dedo menor de edad. Lo
combatí en el texto. Un puerco espín se me acercó
furtivamente. A veces
tenés la vida.

Stuart Krimko

rima

no es sábado, es es lunes pero igual
tomemos un éxtasis y bailemos con felix da housecat

y... basta de realismo, por favor.

tratemos de escribir con inspiración.

bailá para vos y no para los demás


(mentira)


bailá para los demás y no para vos


(mentira)

A veces siento que traducir es como rezar.
o al menos traducir ese poema que estoy traduciendo. después lo pongo, cuando lo termine.

Estuvimos en lo de fer
tomando fernet y haciendo los cuadros para la muestra de caballos
y hablando muchísimo del amor, sin parar.
los cuadros quedaron increíbles
pure love.

la poesía es muy rara. es algo que nunca termino de entender. es algo que circula entre las personas. escribís un verso y 13 años después alguien lo usa en un dibujo. el dibujo es de Florencia Cugat de la Plata, el verso de mi poema "Pantano". Me encanta que sea negro el fondo.

Esto no tiene nada que ver con el mundo del arte

es una muestra de cuadros con poemas sobre caballos.

anteanoche escribimos un poema caminando

en tu rito alguien usaba el techo de lata como instrumento musical

mi amigo perdió la campera en un taxi

el domingo vi shrek 4 en la que un hechicero malicioso le hace firmar un contrato malicioso a shrek, un día de felicidad por un día cualquiera de su vida. Shrek se lo, da y el hechicero se apropia del día de su nacimiento, entonces, como el día de su nacimiento no existe, todo el pasado de shrek deja de existir.
Es muy rara y paradójica la película, a mi hijo le encantó, pero le daban miedo las brujas. Salen muchas brujas vestidas de negro volando por el cielo. Son las ayudantes del hechicero malicioso y en un momento hacen una fiesta de música tecno.

en el fondo de la suerte
brillan los restos

los árboles se abrazan
asomándose al fuego.

HOY

GMAIL ES UNA CATÁSTROFE

GMAIL ES MI INTELIGENCIA

GMAIL ES MI ESPEJO

presentación de mi libro de poesía

jueves 20 horas en mitte/purrrrrr
av. holy faith 2729



locales 30 y 32


vengan please.

estuve mandando un par de mails sobre la humildad

¿ son humildes los poetas pasivos (los que esperan la revelación del milagro de la naturaleza)?

pienso que el cielo ha sido la constante en mi vida, la observación del cielo,

por ejemplo salir y ver el cielo cuando viene una tormenta, como hoy

recuerdo ese momento en distintos puntos del planeta, en distintos domicilios y tiempos.

y mi primer poema a los ocho años era un poema dedicado al sol y las estrellas.

espero llegar alguna vea a ser una poeta pasiva no sé si lo lograré

a veces uno tiene que pactar con el diablo para sobrevivir.

fiesta you-tube

estamos perdidos? entre qué luz azul sobre qué luz azul por debajo de qué luz azul nos movíamos cuando bailábamos ahí? quiero caminar por buenos aires y pensar un poema sobre la fiestas de you tube.

y ser reía de mí, dulce embustera, la maldita primavera

y va a ser otro sábado feliz

sobre lo de ayer: no sé que es el éxtasis, la verdad, ahora estoy en busca de la comunicación.

MAÑANA:

PRESENTACÓN DE LA REVISTA CECI Y FER 2
lugar: TU RITO (PATIO DEL LICEO)

(by the way, ¿sabían que en esa galería mangieri tuvo una librería? si no saben quién es googleenlo josé luis mangieri)

sigo con lo de mañana: hora: 19.HS

LLEVAR BEBIDAS.... importante.


la revista es sobre el fin del mundo y tiene poemas de algunas poetas treintañeras de estados unidos, fernanda y míos.

me encanta la pátina que la humedad le da a las veredas y a las hojas de las plantas de mon jardin.

qué bueno que no haga frío en invierno.

que gane argentina mañana.

por favor.

(la palabra jardín me parece que siempre queda mejor en francés)

leyendo 27 poemas con nombre de persona en cobra, junto a Belén Iannuzzi

el diez de julio lo presentamos en mite. Los poemas estarán sobre unas placas de madera. los míos y los de alejandro jorge y marina alessio.

el libro lo escribí cuando estaba enamorada y sentía que no existía la cultura sólo una materialidad de la cotidianeidad que era una materialidad espiritual de las pequeñas acciones, el encanto y la intensidad de la rutina compartida. Al contrario de lo que evoca la palabra rutina, cuando estaba enamorada la rutina era el éxtasis.

Entonces, como la cultura no existía, como no existían los nombres más allá de nuestro hogar trataba de conjurar mi alejamiento de la cultura (y del resto de las personas) evocando nombres. nombres que me suscitaban conceptos y emociones. Los nombres eran como la luz de las estrellas o algo así.

Qué se yo.

Igual nadie sabe bien lo que es el amor. Una cuestión de fe o de comercio.

Ahora creo que necesito escribir más y mejor. Uno siempre necesita esribir más y mejor. O más y peor.

Diálogo

Te hablaba del jarrón azul de loza,
de un libro que me habían regalado,
de las Islas Niponas, de un ahorcado,
te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.

Me hablabas de los pampas grass con plumas,
de un pueblo donde no quedaba gente,
de las vías cruzadas por un puente,
de la crueldad de los que matan pumas.

Te hablaba de una larga cabalgata,
de los baños de mar, de las alturas,
de alguna flor, de algunas escrituras,
de un ojo en un exvoto de hojalata.

Me hablabas de una fábrica de espejos,
de las calles más íntimas de Almagro,
de muertes, de la muerte de Meleagro.
No sé por qué nos íbamos tan lejos.

Temíamos caer violentamente
en el silencio como en un abismo
y nos mirábamos con laconismo
como armados guerreros frente a frente.

Y mientras proseguían los catálogos
de largas, toscas enumeraciones,
hablábamos con muchas perfecciones
no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.

Silvina Ocampo

(el infinito está el baile y también está en la conversación)

por teléfono me hablan de la fiesta del pájaro y por internet me llega un poema sobre pájaros. así es el mundo, así es la tecnología de la información. Estoy en mi casa todo el día traduciendo. Del alemán, del inglés. Los miércoles me encuentro con un amigo escritor a traducir a otro escritor. Entre frase y frase hablamos del mundo. "El mundo está lleno de ratas" dice, sí, pero también está lleno de pájaros. El pájaro es también un símbolo del ave fénix. Mi hijo se llama félix, pero no sabe pronunciar la "l" y siempre que le preguntan su nombre dice: Fenix. En fin, estoy en un viaje místico también pensando y buscando en intenet imágenes del sagrado corazón. Acá va el poema, la fiesta del pájaro no sé cuándo es. Espero verlos ahí
Besos.
C

Here the wood robin rustling on the leaves

With fluttering step each visitor receives

Yet from his ancient home he seldom stirs

In heart content on these dead teazle burs

He sits and trembles oer his under notes

So rich––joy almost chokes his little throat

With extacy and from his own heart flows

That joy himself and partner only knows

He seems to have small fear but hops and comes

Close to ones feet as if he looked for crumbs

And when the woodman strinkles some around

He leaves the twig and hops upon the ground

And feeds untill his little daintys cloy

Then claps his little wings and sings for joy

John Clare